Tag: The Power of Paint

Город спит в черно-белом сне, и только твой пистолет вдыхает в него цвет. Три баллона на бедре — как три лишних ребра, которые ты научился чувствовать кожей. Нажимаешь курок — и мир содрогается от кислотного всплеска.

Зеленое пятно на асфальте пружинит под ботинками, будто натянутая кожа барабана. Красная полоса гонит вперед, как удар в спину невидимой ладонью. А синий... он обволакивает запястья липкой прохладой, заставляя забыть про землю.

Щитки рекламные кричат ядовитым розовым — их тоже можно украсть, соскрести стволом. Но сетка оград останется голой костяной решеткой. Не все поддается перекрашиванию.

Иногда цвета сливаются в густое месиво под пальцами: прыжок с красного разгона, рывок за синюю трубу — и вот ты уже катаешься по зеленой крыше, как шарик в лунке. Девять таких лунок. А потом поезда... они не остановятся, даже если ты выплеснешь им в лицо всю краску мира.

Падение с высоты обрывается глухим хрустом — не твоих костей, нет. Это звук перезарядки уровня. Краски остаются на месте, будто кровь на месте преступления.

А тот баллончик с растворителем... он жжет ладонь холодком. Смываешь следы — и город снова стерилен, готов к новому греху.