Gravitas

Ты просыпаешься на холодном каменном полу, и первое, что чувствуешь — это запах пыли, смешанный с чем-то металлическим. В ушах гудит тишина, прерываемая редкими щелчками невидимых механизмов. Потолок где-то там, в темноте, настолько высоко, что начинает кружиться голова... или это гравитация шутит?

Перед тобой — галерея. Не та, где висят картины, а та, где законы физики — лишь рекомендации. Стены покрыты странными узорами, будто кто-то выцарапал их ногтями в попытке сбежать. А потом появляется *Он*. Смотритель. Голос как скрип несмазанных шестеренок, улыбка — слишком широкая, чтобы быть искренней. "Ты наследник", — говорит он, и ты уже чувствуешь, как пол уходит из-под ног в прямом смысле.

Ты бежишь по коридорам, где вверх и вниз — понятия условные. Ноги цепляются за выступы, пальцы соскальзывают с гладких поверхностей — иногда буквально по потолку. Каждая комната будто дышит: то сжимается, то разворачивается в новую головоломку. Вот ты прыгаешь через пропасть, но падаешь... вверх? Звук собственного крика отражается от стен, смешиваясь с тихим смешком Смотрителя.

Чем дальше, тем чаще сердце колотится в горле. Тайминги становятся жестче: одна ошибка — и ты размазан по стене как неудачный эксперимент. Но если прислушаться к шепоту галереи... может, она сама подскажет? Или это просто ветер гуляет по пустым залам?

А потом — сила. Не та, что дают мечи или заклинания, а та, что переворачивает мир буквально. Ты чувствуешь ее кончиками пальцев: легкий толчок — и земля становится небом. Но Смотритель все наблюдает. И его смех звучит так, будто кто-то роняет стеклянные шары на мрамор...