DeadCore

Ты просыпаешься — нет, не так. Ты *оказываешься* в пустоте, где даже дыхание не оставляет следов на стекле шлема. Воздух? Его здесь нет. Только холод металла под пальцами и башня, которая болит в глазах, как незаживающий порез.

Кубы. Бесконечные кубы. Они плывут в ничто, и если сорвёшься — падать будешь до тех пор, пока не забудешь, зачем вообще начал подниматься. Но ты прыгаешь. Снова и снова, пока мышцы рук не начинают кричать от напряжения, а время — этот мерзкий тикающий таймер на пушке — не превращается в второй пульс.

Осколки чужих жизней цепляются за кожу, как статическое электричество. Вот обрывок: кто-то кричал, когда башня впервые разверзлась перед ним. Вот другой: шепот чисел, которые складываются в дату конца всего. Собираешь их не потому, что хочешь — потому что иначе нельзя. Каждый кусок памяти делает ступени под ногами чуть тверже... или это уже глючит сознание?

Пушка тяжелеет с каждым поворотом шестеренок внутри нее. Отключаешь ловушку — чувствуешь, как где-то далеко гаснет свет. Включаешь робота — слышишь жужжание, будто в зубах застряла оса. А потом спидран: тело движется без мысли, маршрут выжжен в веках, и только ветер (откуда ветер?!) свистит в ушах.

Ты точно хочешь добраться до вершины? Ведь правда — это не свет в конце тоннеля. Это трещина в зеркале, сквозь которую видно...