Camp Canyonwood

Кожистый запах сосновой смолы, треск сучьев под ногами — ты ведешь их сквозь чащу, этих пестрых пернатых новичков, чьи крылья еще путаются в узлах веревок. Они щебечут, спотыкаются о корни, а ты? Ты учишь их рубить деревья так, чтобы топор не отскакивал в голень, ставить палатки, которые не сложатся при первом порыве ветра...

Каждый рассвет здесь начинается с песчинок в спальнике и мыслей: успеют ли они до заката разжечь костер без десяти попыток? Вместо меню — рваная карта в твоих руках. Биомы царапают кожу: пустынные ущелья обжигают пятки, а болота затягивают сапоги с тихим чмоканьем.

Ты выдавливаешь из них скаутов через слезы и царапины. Вот один ковыряет землю, высматривая личинок — слышишь этот влажный хруст? Другой замер у реки, дрожа от рыбы, которая вот-вот сорвется с крючка... А потом — медвежий рык, разрывающий тишину. Или не медвежий? Может, это те самые «гости» с неба оставляют синие полосы на скалах?

Лагерь растет как живой: шалаши превращаются в домики с дверьми, которые скрипят ровно на той ноте, что сводит зубы. Ты подбрасываешь в котел то грибы-мутанты, то украденные у белок орехи — желудки кемперов урчат благодарностью. А эти значки... Кто бы мог подумать, что кусок жести с изображением совы заставит их выпрямить спины?

Но главное — их глаза. Вчера блестели от страха перед темнотой, сегодня уже высматривают тропы на карте. Или это просто блики от НЛО над каньоном...