171

Горячий асфальт дышит машинным маслом и жареным мясом с лотков. Ты сворачиваешь за угол — и вот она, бразильская глубинка: облупленные стены в кричащих граффити, провисающие провода, лужи с радужными разводами бензина. Сан-Паулу здесь не открыточный, а настоящий — с запахом мокрого картона и гулом мотоциклетных моторов где-то за горизонтом.

Камера прилипает к спине персонажа, будто второй парень в догонялках. Нажимаешь на курок — и вдруг видишь мир через прицел, ощущаешь отдачу в висках. В машине? Просто наводишь ствол в окно, не вылезая. Металл двери нагревается от выстрелов...

Здесь каждая тачка — твоя, если успеешь перехватить руль. В мастерских пахнет краской и бензином — меняешь диски, красишь капот в ядовито-розовый. А потом давишь газ в пол, наблюдая, как бампер смялся в гармошку после столкновения. Взрыв — это просто громкий хлопок и волна тепла в лицо.

Копы не спят. Один звонок — и они уже ползут по мини-карте красными муравьями. Звёзды розыска горят, как ожоги. Пистолет болтается за спиной, холодный металл трёт шею при беге. Одежду меняешь прямо на улице — пара кликов, и вот ты уже в потрёпанной бандане или свежей белой майке.

Тут нет правил. Только узкие переулки, где эхо разносит крики прохожих, и внезапная тишина перед выстрелом...