Postal 3

Парадайз встречает тебя запахом горящей резины и перегара. Чувак выходит из машины — пес рычит на первого же прохожего, который тут же тянется к ножу за поясом. Ты думаешь, это шутка? Через неделю ты уже автоматически проверяешь, заряжен ли ствол, когда слышишь за спиной смех.

Мост. Ветер с реки несет трупную вонь, но военные упорно делают вид, что это просто "временные трудности". Красная кнопка блестит, как спелая вишня. Ты ведь знал, что нажмешь. Грохот, вспышка — а потом тишина, будто мир на секунду задержал дыхание.

Катарсис хуже. Здесь даже воздух обжигает легкие — то ли от химии, то ли от безнадеги. Бронежилет натирает подмышки, огнемет шипит, как разъяренный кот. Деньги? Их выбивают из мокрых кулаков, выковыривают из-под ногтей. Магазинчик на углу торгует арсеналом между пачками сигарет — хозяин моргает слишком медленно, будто веки налиты свинцом.

Ты выбираешь: размазать мозги по стене или просто сломать челюсть. Кровь пахнет железом, крики звонко отскакивают от асфальта. Карма — липкая штука. Прилипает к рукам, хочешь ты того или нет.

Открытый мир? Нет. Только коридоры, переулками притворяющиеся…