Kusan: City of Wolves

Порт пахнет ржавой водой и пережаренным маслом. Ты идешь по этим улицам — не герой, а приговоренный. Металл протеза скрипит, будто напоминает: *время кончается*.

Они сказали «убей десять человек — сократим срок». Солгали. Теперь твои старые знакомые хотят перекроить город, а в списках на ликвидацию уже висит чужое имя. Девчонка. Хрупкая, с глазами как у загнанного зверька, цепляется за твой рукав в темном переулке. «Они убьют его», — шепчет, и ты чувствуешь дрожь ее пальцев даже через ткань.

Город давит. Вонь дешевого дыма смешивается с гарью от подожженных машин где-то в доке. Каждый второй здесь — либо наркоторговец, либо наемник, либо труп с отсрочкой. Ты находишь оружие в странных местах: нож за поясом мертвеца в канаве, обрез с выцарапанным именем под прилавком лавки.

Бои — это не красивые комбо. Это грязно. Ты ломаешь челюсть первому, второму стреляешь в колено — третий уже бежит, но ты помнишь: *они вернутся*. Протез гудит от перегрева, когда пробиваешь им дверь. Внутри — старик, тот самый «близкий друг». Он не благодарит. Говорит: «Теперь ты в деле».

А потом — только гул мотоциклов, хрип раций и выбор: спасать или выживать? Но разница стерта. Ты идешь по проволоке между местью и долгом, а снизу тянется море огня...