Fatal Hour: Petroleum

Песок скрипит на зубах. Ветер гонит по пустыне запах бензина и гниющей плоти — Диртмайн, Аризона, теперь просто точка на карте с пометкой «не возвращаться». Ты сжимаешь приклад, пока Майк, единственный, кто разбирается в двигателях, барахтается в луже машинного масла под взглядами голодных ртов.

Пять стволов против тысячи пустых глаз. Джек прицеливается сквозь дрожащий воздух, Джейн перезаряжает Кольт с привычной злобой — будто пистолет лично её оскорбил. Клаус шутит про шерифа и апокалипсис, но пальцы его дрожат. Джин точит меч о бетонную колонну: шипение металла режет тишину. Джо? Он просто любит дробовик.

Ты строишь баррикады из проржавевших бочек, чувствуя, как пот стекает за шиворот. Каждый выстрел отдаётся в висках — слишком громко для мира, где звук приманивает стаи. А они уже здесь: кожа облезла до мышц, пальцы скрючены, но бегут... как будто кости не ломаются под этим бешенством.

Спасёте механика — почините грузовик. Нет механика — будете жевать песок, пока не кончатся патроны. Или вода. Или воздух в лёгких.

Кто-то кричит. Возможно, это ты.