Subterror

Ты спускаешься глубже, чем когда-либо. Давление сжимает виски, а свет от фонаря дрожит на стенах заброшенных лабораторий — будто кто-то выключил солнце и забыл сказать. Каждый новый коридор шепчет: *здесь что-то было*. Или есть до сих пор...

Ржавые люки скрипят по-разному — одни визжат, как раненое животное, другие захлопываются без предупреждения. Ты копишь обрывки схем, обломки приборов, но они не складываются в картину. Или ты просто не видишь её целиком?

Четверо в темноте — уже не одиночество. Но когда эхо шагов сливается с бульканьем воды за перегородкой, хочется обернуться. Проверить, кто идёт последним. Снаряжение гремит в такт дыханию: баллоны, датчики, что-то лишнее... или необходимое?

Враг здесь не бросается в глаза. Он ждёт, пока твой фонарь выхватит из мрака слишком поздно — щупальце, обрывок гидрокостюма с неестественным изгибом внутри. Боишься наступить на то, что шевелится под ногами? Напрасно. Оно уже на потолке.

Шторм на поверхности — это ритм глубин. Токи смещают коридоры, сдвигают люки, а ты пытаешься вспомнить: дверь была слева или её никогда не существовало? Компас смеётся стрелкой, которая крутится как в детской считалке — поймай меня, если сможешь.

Кислород становится вкусом страха. Ты учишься различать его оттенки: металлический привкус паники, сладковатый запах разложения за очередным поворотом. Рука сама тянется к ножу — но что он сделает с тем, у чего нет кожи?

Сколько раз ты умрёшь, прежде чем поймёшь правила этой игры? Здесь нет сохранений. Только пульс в горле и осознание: самое интересное начинается там, где заканчивается воздух...