Kingpin: Reloaded

Ты входишь в этот мир, и сразу — запах гари, дешевого табака, металлический привкус крови на губах. Город дышит через ржавые вентиляционные решетки, стонет под тяжестью неоновых вывесок. Здесь каждый кирпич помнит, как его клали — на костях, на обмане.

Выбираешь: оставить все как было — зернистую картинку, резкие движения, тот самый гул старого процессора, будто кто-то скребет ножом по стеклу. Или дать глазам привыкнуть к новым теням, где даже лужи бензина отражают свет с неестественной точностью.

Ты не герой. Ты — груда мышц с обрезом в руках, и Кингпин где-то там, за слоями бетона и чужих жизней. Собираешь банду: один шепелявит, у другого пальцы дрожат от абстиненции. Оружие покупаешь у типа с лицом, напоминающим размороженный бифштекс.

А потом — улицы. Выстрелы отдаются в висках глухим стуком, крики раненых смешиваются с хриплым смехом из-за угла. Можно ломиться напролом, оставляя за собой мокрые следы... или подслушивать разговоры в баре, где пиво пахнет прокисшими надеждами.

И если станет слишком тихо — есть другие. Те, кто тоже пришел сюда не за цветами и комплиментами. Вместе или против друг друга — неважно. Главное, что воздух снова будет пахнуть порохом... или страхом.

А можно просто слушать, как поезда грохочут где-то над головой, и представлять, что все это — просто плохой сон после дешевого виски.