Freaking Meatbags

Космическая пыль оседает на твоих сенсорах, а где-то вдалеке трещит перегруженный реактор. Ты — робот-уборщик, но вместо грязи собираешь осколки цивилизации, пока солнце не схлопнется в сверхновую. Минералы, которые ты добываешь, пахнут жженым кремнием и чем-то... органическим.

Ночью воздух густеет от скрежета металла — это дикие дроиды выползают из разломов. Они ненавидят твою аккуратную базу, ее чистые линии, ее упорядоченность. Придется либо бежать, либо сражаться, но оружие у тебя — швабра с приваренной плазменной горелкой.

Люди здесь — странные, липкие существа. Ты вынужден просить их о помощи, хотя их ДНК пахнет старым молоком. Зато из этой биомассы можно лепить что угодно: скрестишь пришельца с поэтом-неудачником — получится боец с глазами, режущими сталь.

Карта мира напоминает сломанный голограммный проектор: углы слишком острые, перспектива подергивается. Каждый камень здесь кричит на своем языке — одни шепчут о месторождениях кристаллов, другие... просто хотят разорвать тебя на запчасти.

Ты чинишь генераторы под вой ветра, который не должен существовать в вакууме. Тыкаешься в интерфейс создания существ, смешивая генетические коды как пьяный алхимик. Получается то человек-магнит, то что-то с щупальцами вместо ног...

А еще тут есть черная дыра юмора. Она затягивает все: твои попытки сохранить мир, глупые диалоги с людьми, даже собственные ошибки. Особенно ошибки.