Fresh Body

Ты просыпаешься в лодке. Вода хлопает по бортам, пахнет гнилыми водорослями и чем-то металлическим — будто кто-то разжевал ржавые гвозди. Сестра исчезла. Только смятая записка в кармане: *«Они забрали меня туда»*.

Остров встречает тебя шепотом мертвых деревьев. Ветер треплет кожу, будто пробует на прочность. А потом — первый зомби. Его рука отрывается с хрустом перезрелого плода, и вдруг... она твоя теперь. Мясо пульсирует на запястье, впивается в плоть, как горячий воск. Ты чувствуешь, как его мышцы сжимаются по твоей команде.

Дух в рваном платье смеется сквозь зубы: *«Нравится? Попробуй пришить ему голову — узнаешь, о чем он думал перед смертью»*.

Каждый кусок плоти — оружие с характером. Кишечник стреляет кислотой, но разъедает и твою кожу. Позвоночник змеится, как кнут, но иногда сворачивается в клубок от страха. Привыкнешь? Вряд ли. Зато научишься скрещивать их — сшиваешь два мутировавших сердца, и вот уже кровь бьется вдвое быстрее... пока не взорвется.

Спасенный мутант с лицом ребенка дарит тебе зуб. *«Он кричит по ночам»*, — предупреждает он. Зато из него получается отличный кинжал.

База — ржавый трейлер посреди болота. Здесь можно выдохнуть, если не обращать внимания на плесень, ползущую по стенам. Торговец в противогазе предлагает «что-то особенное»: оказывается, это легкое зомби-хомяка. Оно увеличит прыжок... но будет грызть тебя изнутри.

Смерть пахнет формалином и несвежим хлебом. Теряешь все, кроме воспоминаний о том, как тот же босс размазал тебя по стене пять минут назад. В следующий раз оторвешь ему ноги первым — может, тогда он не сможет догнать...