Tails of Iron 2: Whiskers of Winter

Холодный воздух впивается в легкие, как тысячи иголок. Ты идешь по хрустящему снегу, и каждый шаг отдается глухим стуком в висках — будто сам мир напоминает: здесь не место для нерешительных. Арло знает это лучше других. Его шерсть покрывается инеем, лапы цепляются за обледенелые камни, а где-то вдали воет ветер... или что-то еще.

Бой здесь — не ярость, а холодный расчет. Удар пропустишь — кости затрещат под тяжестью вражеской алебарды. Паррируешь слишком рано — сталь скользнет по ребрам, оставляя после себя липкую теплоту. Ты учишься читать противника по едва уловимым вздрагиваниям мускулов, по тому, как его пальцы сжимают рукоять перед замахом...

Но мир не сводится к клинкам и крови. Вон там, за перевалом, дымок из трубы рисует в воздухе зыбкую надежду. Кто-то печет хлеб с тмином — запах пробивается даже сквозь мороз. А этот странный узор на замшелой стене? Не просто царапины... если приглядеться, они складываются в карту. Или предупреждение.

Персонажи здесь не раздают квесты — они живут. Старый барсук с шрамом через глаз будет плеваться табачным соком, рассказывая о том, как река когда-то несла не воду, а медовуху. Девочка-крысёнок подарит тебе вышитый платок и тут же попытается стащить кошель... но ты ведь заметишь?

Сиквел — это не «еще одна глава». Это когда рубец от старой раны начинает ныть перед бурей. Когда знакомые места оказываются чужими: ледяные щупальца зимы проникли даже сюда, в подземные тоннели, где раньше пахло грибами и сыростью. Теперь здесь только скрип расширяющегося льда...

Ты точно готов к такому? Где каждое решение оседает комком в горле, а победа пахнет не порохом, а мокрым мехом у потухшего костра...