Swordrite

Ты берешь меч — и сразу чувствуешь, как ладони становятся липкими от пота. Каждый прыжок здесь похож на удар под дых: вот ты уже летишь в пропасть, потому что эти проклятые летучие мыши впились в лицо, ослепляя на секунду. Их визг сливается со скрежетом твоего клинка о камень...

Три босса. Не просто здоровые куски пикселей — они ломают ритм, заставляют забыть, как дышать. Первый раздавит тебя лапой, если замешкаешься. Второй загонит в угол, где пахнет гарью и старым железом. Третий? Лучше не думать.

Пазлы — это не про логику. Это про то, как пальцы немеют после десятой попытки прыгнуть ровно туда, куда надо. Скольжение по мху, хруст костей под ногами, стрела, пробивающая темноту... Выбираешь лук — и тут же понимаешь, что дрожь в руках не дает прицелиться.

Сохранений нет. Только холодный пот на спине и мысль: «Еще раз».