The Season of the Warlock

Пыльный зал университета Эджстоун пахнет старыми книгами и высокомерием. Лорд Аластер разворачивает карту с пятнами воска — вот она, Грольдавия, место, где его теорию о Вальдемаре встретили смехом. Ты слышишь этот смех? Легкий, как шелест страниц, но такой едкий, будто уксус на языке.

Он едет. Колеса кареты стучат по разбитой дороге, а за окном — только чахлые сосны да туман, вязкий, как холодец. Поместье встречает его скрипом половиц и запахом плесени, въевшейся в портьеры. Портрет на стене... Ты заметишь первым — глаза следуют за тобой. Потом губы шевельнутся.

Грольдавия — это не место. Это состояние. Здесь графский титул весит меньше, чем мешок гнилой репы, а местные смотрят на чужака так, будто он уже мертвец. Только и ждут, чтобы плюнуть в след. Но кто они? Пьяница-священник с дрожащими руками? Девушка с лицом фарфоровой куклы и ножом за поясом? Может, их страх перед чернокнижником — единственное, что делает их людьми...

Выбор прост: слушать шепот из холста или разорвать его в клочья. Первое — и твои пальцы запачкаются чернилами ритуалов. Второе — и особняк затрясется от хохота, который ты услышишь даже во сне.

А потом будет месть. Или нет? Вальдемар умеет ждать — его дыхание уже слилось с сквозняком в коридорах...