Pirate Hunter. Сомалийский капкан

Песок хрустит на зубах, смешиваясь с потом и пороховой гарью. Ты думал, что забыл этот вкус — металлический привкус адреналина, липкий страх, обжигающий горло. Но когда пираты выбросили ее последнее сообщение — обрывок голоса, треск помех — тело вспомнило все.

Они взяли корабль на рассвете. Неуклюжие катера с ржавыми бортами, запах дешевого дизеля и тухлой рыбы. Журналисты? Легкая добыча. Только вот в трюме оказался не просто генерал с кодами от ракет, а целый ад, упакованный в титановый корпус подлодки.

Остров дышит. Влажный воздух обволакивает кожу, лианы цепляются за ствол винтовки, будто пытаются остановить. Каждый шаг — риск: под гниющими листьями мерцают датчики мин, ветер доносит щелчки расчековки гранат. Здесь даже деревья стреляют — снайперы в кронах, их пули свистят как разъяренные осы.

Ты идешь по следам — сломанные ветки, пятна крови, патроны 5.56 в грязи. Они думают, что ты охотник? Смешно. Ты — инфекция, которую они сами занесли в свой организм. Каждая перестрелка оставляет после себя липкую паутину гильз, каждый подорванный склад топлива окрашивает небо в грязно-оранжевый цвет.

А потом будет подлодка. Тесные коридоры, пропитанные машинным маслом, мерцание аварийных ламп. Генерал что-то бормочет про коды, но ты уже знаешь: чтобы обезвредить боеголовку, иногда нужно просто выбить зубы тому, кто держит палец на кнопке...