Hollow Island

Остров дышит. Ты чувствуешь его под ногами — треск сухих веток, вязкий хруст прибрежного песка, внезапная дрожь земли, когда где-то в глубине пещер обваливается свод. Семнадцать лоскутов земли, сшитых в одно полотно: здесь можно провалиться в ущелье, заросшее папоротниками с запахом ржавого металла, а через час брести по равнине, где трава колется как наждак.

Твой герой — не герой вовсе. Просто парень с потрёпанным рюкзаком и зудом в пальцах, который тащит тебя то к кузнечному горну (огонь лижет кожу), то к грядкам (земля липнет под ногтями). Крафт? Да, но не тот, что в учебниках. Здесь ты варишь пиво из грибов с одурманивающим ароматом, а потом меняешь бутылки на стрелы у торговца, у которого вечно чешется левая бровь.

Подземелья — живые. Каждый спуск вниз перестраивает их кости: сегодня коридоры сжимаются как рёбра, завтра разверзаются в залы с эхом капель. Сорок видов тварей рыщут в темноте — одни шипят как раскалённое масло, другие пахнут мокрой шерстью. А ещё пять... ну, тех самых. Один, например, оставляет после себя лужи смолы, в которой тонут даже тени.

Деньги здесь — не бумажки. Это звон медных монет на ладони, это бартер: может, отдашь тот странный синий минерал за мешок зерна? Но сначала найди его. Или укради. Или выменяй на бутылку того самого пива...

Ах да: если услышишь скрип колёс на дороге — беги. Это не торговец.