Forgive Me Father 2

Ты снова очнешься в этом кошмаре — запах ржавого металла въелся в кожу, а шепот безумия скребется под черепом, как паук по стеклу. Второй акт этой пляски на лезвии бритвы: рассудок трещит по швам, но именно эти трещины теперь пропускают свет... странный, лиловый, как синяк на теле реальности.

Каждый выстрел здесь — не просто пуля, а кисть, размазывающая кровавую акварель по холсту из теней. Враги не умирают, они *раскрываются*, будто гнилые цветы, обнажая то, что не должно было увидеть солнце. Их вопли — не звук, а вибрация в костях, эхо древнего ритуала.

Выбор оружия? Это не про калибры. Это про то, как ты хочешь услышать хруст хитинового панциря под прикладом или почувствовать, как дрожит воздух от взрыва самодельной гранаты. Арсенал растет вместе с твоей паранойей — каждый новый ствол пахнет порохом и безнадегой.

А потом приходит *Оно* — безумие накатывает волной: мир двоится, краски выворачиваются наизнанку, и вдруг... ты понимаешь язык этих существ. Они шепчут тебе спасибо. За что? Лучше не вслушиваться. Но зато теперь твои пули горят лиловым пламенем, а раны затягиваются быстрее, чем успевает сочиться кровь. Цена? Всего лишь кусочек того, что ты когда-то называл собой.

Звуки здесь — отдельный наркотик: гитара воет, как плененный ветер в заброшенной церкви, а стук капель по плечу оказывается вовсе не водой...