123 Slaughter Me Street

Ты бежишь. Дыхание рвёт лёгкие, а за спиной — только гул сирен и хруст гравия под сапогами. Поворачиваешь в переулок, где воздух густеет, как сироп, и тут же проваливаешься сквозь гнилую кровлю. Теперь ты здесь: в здании, которое дышит плесенью и чем-то металлическим. Фонарик в твоей руке — жалкая искра, едва отгоняющая тьму, но даже она кажется чересчур яркой для этих стен...

Коридоры плетутся, как кишки. Иногда они сжимаются так, что плечи задевают штукатурку, осыпающуюся липкой пылью. А ещё там кто-то есть. Не полиция — нет. То мелькнёт пятно неестественного цвета в проёме двери, то шепоток за спиной, от которого мурашки съёживают кожу. Ты хромаешь: нога ноет от падения, каждый шаг отдаётся тупой болью в висках.

Скримеры? Да, но не только они. Здесь страшнее тишины — скрип половиц под чем-то массивным на этаже выше. Или вот: фонарик вдруг выхватывает из темноты деталь — отпечаток ладони на стене, слишком крупный, с растопыренными пальцами...

Ты попал в ловушку или сам её выбрал? Вопрос риторический — ведь дверь позади уже не открыть. Остаётся двигаться вперёд, прислушиваясь к тому, как твои собственные шаги смешиваются с чужими. Кто сказал, что монстры должны быть чёрными? Здесь они переливаются кислотными оттенками, будто капли масла в луже...