Vandals

Город дышит бетоном и краской. Ты прячешься в тени, прижимая баллончик к груди — он холодный, как металлический язык, готовый выдохнуть цвет. Каждый шаг отдается в висках: вот скрип подошвы по мокрому асфальту, вот далекий лай собак, вот мерцание камеры за углом...

Ты не рисуешь. Ты оставляешь след — зубчатый, дерзкий, живой. Но город сопротивляется: полицейские фонари режут темноту, заборы впиваются в ладони ржавыми зубами, а собаки чуют запах страха за три квартала. Успеешь ли?

Шестьдесят стен. Пять городов. От Парижа до Токио — везде своя мелодия опасности: где-то свист ветра в переулках маскирует шаги, где-то эхо мегаполиса глушит тревожные сигналы. Ты учишься слышать кожей.

Здесь нет места ошибкам. Один лишний звук — и свет фонаря схватит тебя за шиворот. Но разве это остановит того, кто хочет превратить серую стену в шепот, крик, взрыв?

Баллончик шипит, как змея. Краска ложится липкими волнами — пахнет ацетоном и свободой. А потом бег: сердце колотится в такт сапогам за спиной...

Кто сказал, что искусство должно быть тихим?