Viking Frontiers

Север здесь не просто сторона света — он впивается в кожу ледяными зубами, обжигает легкие, когда ты вдыхаешь воздух, пахнущий сосновой смолой и кровью. Ты не гость, а часть этой земли: треск костра под мокрыми дровами, скрип весел в темной воде, хруст снега под сапогами — все это станет твоим дыханием.

Ты возьмешь топор не потому, что хочешь убивать. Потому что иначе не выжить. Почва здесь скупа, как старуха у очага — урожай чахлый, корни тонкие. Но разве это остановит того, кто привык брать то, что ему нужно? Корабли ждут на берегу, их бока поцарапаны штормами, а паруса пропахли солью. Наберешь команду — или пойдешь один?

Оружие — продолжение руки. Топор тяжел и медлителен, но когда он вонзается в плоть... Лук шепчет на ветру, но дрогнешь ли ты в решающий момент? А если твой друг упадет на сырую землю — сможешь ли поднять его тело, ощущая холод кожи под пальцами, и отправить в последний путь? Пламя погребального костра оставит на лице горячие следы.

Здесь враги появляются быстрее союзников. Слова здесь весят больше золота — одно неверное движение, и вот уже клинки сверкают в тусклом свете. Но кто сказал, что нельзя просто... уйти? Оставить позади крики и топтаться по краю мира, где горы режут небо как зазубренные ножи.

Выбор? Он всегда сводится к простому: сжать рукоять или разжать ладонь. И никто не скажет тебе заранее, что правильнее.