Lord of Rigel

Галактика дрожит от напряжения — будто мышцы перед ударом. Ты выбираешь расу, и её дыхание становится твоим: холодные щупальца кальмароподобных цетанцев скользят по картам звёздных систем, а грубая шкура рептилоидов трещит под тяжестью доспехов.

Мир или война? Ты решаешь. Можно сплести паутину альянсов, где каждое рукопожатие пахнет озоном переговорных комнат... или разорвать её когтями флота. Шёпот шпионов сливается с гулом двигателей — украдённые технологии горят на языке как переспелый фрукт, слишком сладкий, чтобы отказаться.

Высшие расы наблюдают. Их корабли — живые существа из титана и ненависти — бороздят пустоту. Десяток цивилизаций, каждая с голосом, который царапает изнутри: агрессивные крракси с их рваными ритуалами, люди с их вечным запахом пороха и наивностью...

Ты клонишь судьбы малых народов, как стебли под ветром. Построй сферу Дайсона — пусть её рёбра пронзают солнце. Развяжи войну чужими руками: яд пропаганды капает в уши, как медленный яд. Или стань тенью: взломанные компьютеры шипят предупреждениями, прежде чем взорваться молчанием...

Битвы — это танец на лезвии. Малые фрегаты жужжат, как разъярённые осы, впиваясь в бока линкоров. Щиты визжат под огнём, броня плавится, оставляя на губах привкус железа и страха. Ты чувствуешь каждый манёвр — будто дергаешь за ниточки марионеток...

А потом — тишина. Только свет далёких звёзд дрожит на экране. Победа? Поражение? Галактика не помнит разницы...