Firefighter F.D.18

Город задыхается. Ты чувствуешь его горячее дыхание сквозь маску — гарь въедается в ноздри, треск дерева под кожей, крики где-то за стеной пламени. Здесь нет времени на раздумья: топор в руке тяжелеет с каждым ударом, шланг бьется как живой, а пот стекает по спине ледяными ручьями под непробиваемой тканью костюма.

Ты не просто тушишь. Ты продираешься сквозь дым, где каждый вдох обжигает легкие, где пол под ногами внезапно проваливается в адскую пропасть. Огонь — хищник. Он крадется за тобой по потолку, лижет дверные ручки, пожирает воздух...

А потом — тишина. Обгоревшая кукла в углу детской. Странный запах бензина там, где его быть не должно. Кто-то оставил следы на пепле, и они ведут глубже, чем просто к следующему вызову.

Ты ведь заметил? Как пожары вспыхивают ровно там, где накануне чинили газовые трубы. Как свидетели исчезают до приезда полиции. Кто-то играет с городом в кошки-мышки, и ты — единственный, кто видит узор в этом хаосе.

Шланг или фонарь? Спасать старика на третьем этаже или перекрыть газ в подвале? Выбор режет нервы острее стекол под сапогами. А еще эти глаза — десятки пар глаз, которые следят за тобой из-за ленты оцепления. Они верят, что ты все контролируешь...

Смешно. Ты даже не уверен, контролируешь ли собственные руки после шестого часа в аду. Но когда находишь ту самую записку в вентиляции — обгоревший уголок с цифрами — понимаешь: это уже не просто работа. Это погоня за тенью, которая любит жечь мосты. В прямом смысле.