The Blood of Dawnwalker

Ты просыпаешься с пеплом на губах. Европа 14-го века — не место, а рана: вонь гниющих полей, хрипы умирающих в канавах, звон церковных колоколов, которые уже никого не спасут. Но для таких, как ты, это пир. Черная Смерть развязала руки ночи — вампиры выползают из-под камней, как тараканы из трещин в стене.

Коэн — не совсем человек и не совсем монстр. Днем он ходит под солнцем, чувствуя, как свет обжигает кожу, будто тонкие иглы. Ночью... ты знаешь, что происходит ночью. Голод скручивает кишки в тугой узел, а тени шепчут имена тех, кого можно не убивать. Но разве у тебя есть выбор?

Семья. Всего одно слово, а в груди — холодный камень. Ты слышал, как плачет ребенок за стеной полуразрушенной церкви. Поможешь ему — потеряешь день. А дни — это капли крови в песочных часах.

Здесь каждое решение оставляет шрам на мире. Оставишь деревню без защиты — вернешься к кострам из трупов и вою собак. Спасешь кузнеца — найдешь его позже... с перекошенным лицом и клыками во рту. А главный враг? Он не ждет. Его планы текут, как ртуть по треснувшей плите алтаря.

Две кожи на одном теле: днем — меч и заклинания, пахнущие жжеными травами; ночью — когти, цепляющиеся за стены, крики жертв, сладких, как перезрелые сливы. Мир огромен: болота дышат ядовитыми испарениями, руины древних храмов скрывают таблички с письменами — прочтешь одну и усомнишься во всем...

А потом выбор: отдать душу или смотреть, как гаснут глаза тех, ради кого ты начал этот путь. Разве можно быть героем, когда твои руки пахнут кровью?