Blood Trail

Кожа на руках липнет от пота, когда перезаряжаешь обрез под рёбрами очередного фанатика. Они кричат нечеловеческими голосами — не от боли, а потому что давно забыли, как звучит нормальная речь. Их кровь пахнет медью и чем-то сладковатым, будто в жилах течёт не гемоглобин, а прокисший сироп.

Ты знаешь каждый сантиметр этих уровней: скрип половицы в заброшенной церкви, где под ногами хрустят пустые шприцы, тяжёлое дыхание за тонкой стеной. Иногда кажется, будто сам воздух здесь заражён — густой, маслянистый, оставляет на губах привкус гари и чего-то химического.

Выбор прост: или ты их, или они тебя. Но разве это выбор? Дробовик выплёвывает заряд — тело отлетает к стене, оставляя на штукатурке мазки, похожие на испорченный акварельный этюд. А потом начинается ад: кто-то ползёт по полу, цепляясь обрубками пальцев, кто-то судорожно давит на курок вслепую...

Рейд — это девять кругов. В каждом новом помещении свет мерцает чуть иначе: то жёлтый, как старая кость, то синий — будто экран умирающего монитора. Выживание? Шесть арен, где потолок давит сверху, а со стен капает конденсат прямо на гильзы под ногами. Песочница — для тех, кому хочется просто чувствовать вес пистолета в руке без лишних вопросов.

А ещё есть кампания. Тишина перед выстрелом. Тени, которые шевелятся не там, где должны. Здесь история не в диалогах — она в том, как дрожит рука умирающего сектанта, когда он пытается достать нож из-под своего же перебитого позвоночника...