Tartapolis

Темные переулки скрипят под сапогами, а неоновые вывески мерцают, как аритмичное сердце. Здесь каждый пиксель дышит паранойей. Ты — Ричард Бор, детектив с кулаками из чугуна и пистолетом, который пахнет оружейной смазкой и старыми ошибками.

Марла Кокс шепчет тебе в наушник: ее голос — единственное, что не покрыто слоем городской копоти. Вместе вы ковыряетесь в гниющем теле Тетраполиса, где стены шепчут через вентиляцию, а тени дергаются неестественно… будто кто-то дергает за нитки.

Городом правит HIVE. Не корпорация, не правительство — что-то липкое и безымянное. Их цитадель давит на горизонт, как гнойник. Ты пробиваешься сквозь толпы зомбированных бюрократов, бандитов с имплантами и торговцев, у которых вместо зрачков — сканеры.

Здесь прокачка — не просто цифры. Это хриплое дыхание после драки, когда пальцы сами тянутся к аптечке. Это момент, когда понимаешь: новый навык — не «разблокирован», а вырван с мясом. Смешиваешь реактивы в подвале, и они обжигают кожу… но теперь двери с пурпурными замками больше не проблема.

А еще боты. Собираешь их из хлама, а они преданно тащатся следом, как псы со сломанными лапами. Один чинит броню в перерывах между перестрелками, другой взламывает терминалы — скрип клавиш звучит как зуботычина системе.

Но главное — запах. Горячая электроника, дешевый кофе из автомата и что-то сладковатое… может, кровь? Или разлагающиеся чипы? В конце концов, все дороги ведут к Цитадели. Там тебе ответят на вопрос: кто здесь настоящий труп — город или ты?