Ballad of Bullets

Город Роуэлл в 1984-м пахнет бензином и старыми газетами, а твои ботинки скрипят по тротуару, будто шепчут: *зря вернулся*. Ты — бывший солдат с руками, которые помнят вес оружия лучше, чем прикосновения. Отец мертв, но его тень цепляется за тебя липкими пальцами долгов и криминальных связей. Брат топит себя в виски, сестра растворилась в городском смоге... а ты? Ты просто хотел закрыть глаза и забыть.

Но Роуэлл не даст.

Каждый переулок здесь — открытая рана. Днем продавцы торгуют фруктами с гнильцой, ночью — телами. Ты идешь по улице, и ветер бьет в лицо запахом чужого пота, дешевых духов и чего-то металлического... крови? Или просто ржавчины? Неважно. Важно то, что в этом городе даже воздух обжигает легкие.

Бои — как шахматные партии на дрожащем столе. Пуля или кулак? Яд в бокале или нож за спиной? Здесь каждый выбор оставляет шрам. Даже невинный разговор с барменом может развязать войну между бандами... или привести к постели, где губы одной женщины пахнут вишней, а руки другой прячут пистолет под подушкой.

Ты думаешь, это просто игра? Попробуй отвернуться от зеркала в отеле — оно все равно отразит твое лицо, но уже с новыми морщинами.

Ночь. Дождь стучит по крышам, превращая улицы в черные реки. Где-то кричит кошка... или человек? В кармане — письмо от неизвестного: *"Отец платил за твои грехи. Теперь твоя очередь."* А ты стоишь перед выбором: сжечь его или разорвать конверт дрожащими пальцами?

Роуэлл не прощает ошибок. Но кто сказал, что у тебя есть право на правильный ответ?