Chained Backrooms

Цепи звенят в такт шагам — не ты выбираешь ритм, а он тебя. Четыре пары рук, сплетенных холодным металлом, четыре вздоха в темноте. Коридор растягивается, как старая рана, и где-то между треском флуоресцентных ламп и запахом сырого бетона прячется выход. Или нет?

Попробуй разбежаться, когда твой сосед спотыкается о собственную тень. Падаете вместе, кожей чувствуя, как пол дрожит под чем-то массивным… голодным. Здесь все решают сантиметры: расстояние до ближайшего угла, до крика товарища, до той двери, что только что была стеной.

Каждый день — квота. Найти аномалию, прикоснуться к ней (а вдруг она прикоснется в ответ?), услышать в наушниках хриплый шепот надзирателя: «Еще одна. Или вы станете следующей». Голоса других плывут сквозь статику — то близко, то будто из другого измерения. Кто-то смеется нервно, кто-то ругается сквозь зубы… а потом внезапно замолкает.

Сумасшествие здесь липнет к вискам, как пот. Оно шевелится за спиной, когда ты отворачиваешься от слишком долгого взгляда в зеркало. Оно шепчет: *а если разомкнуть цепи?* Но ты знаешь правду — одиночный шаг в этих стенах равносилен падению.

Исследуешь ли ты Backrooms или они исследуют тебя? Пол скользит под ногами, превращаясь в ребра чьего-то позвоночника… или это уже галлюцинация? Главное — не думать об этом. Главное — держаться.