Lust in Runeterra

Ты просыпаешься с хрустом костей — будто кто-то заново собирает тебя по кусочкам. Воздух пахнет медью и перегаром желания, а под кожей пульсирует что-то липкое, навязчивое... как голос, который уже вьется в висках, шепча, что *это* и есть настоящая свобода.

Мир вокруг не просто сломан — он извивается, подставляя уязвимые места. Развалины крепостей здесь пропитаны потом и спермой, а границы королевств чертят не мечом, но бедрами. Ты идешь по улице, а взгляды цепляются за твою тень — не вопросом, не угрозой, но тем тихим щелчком в горле, когда понимаешь: сейчас начнется торговля.

Клинок? Бесполезен. Договор? Рассыпается под пальцами, как сухая кожа. Единственная валюта здесь — позволение. Развязать шнуровку на чужом корсаже — значит сорвать печать с договора. Пригвоздить кого-то взглядом к стене — уже объявление войны.

Ты думаешь, это выбор — принять губы незнакомца или вонзить нож ему в живот? Но шепоток в голове напоминает: оба варианта ведут в одно и то же место. Потолок зеркального борделя отражает твое лицо десятками осколков — и ни один не совпадает с оригиналом.

Бои здесь... другие. Даже когда скрещиваетесь на мечах, вы меряетесь не силой удара, а тем, кто первым сбросит перчатку. Кровь смешивается с чем-то теплым и тягучим, а раны заживают неестественно быстро — будто плоть хочет поскорее вернуться к главному действу.

Каждый диалог — ловушка. Слова скользят между ребер, как тонкий стилет: одно неверное движение, и вот ты уже на коленях... или держишь кого-то за волосы над пропастью собственных обещаний.

А потом — тишина. Липкая, как простыни после долгой ночи. Ты вдруг понимаешь: карта мира перерисована твоими поступками... или все это лишь эхо чужих желаний?