Fuckstone

Остров Клитор — место, где воздух густеет от смеси ладана и пота. Ты скользишь пальцами по картам, каждая шелестит как раздетая простыня… Колода — это не просто стратегия. Это твои пальцы на чужой коже, выбор: оставить синяк или едва коснуться.

Три сотни карт. Ангелы с крыльями в синяках, суккубы, чьи хвосты обвивают запястье холоднее цепей. Ты собираешь их, но кто кого? Карты шепчут: *разорви меня*, *сложи аккуратнее*, *испачкай*.

Перекресток — город, где улицы пульсируют ритмом тел. Тридцать девушек. Нет, тридцать историй: одна пахнет чернилами и горелым кофе, другая — медвяным ядом. Их смех звенит колокольчиками… или лезвием? Выбор за тобой: Сияющий Альянс с его холодной праведностью или Армия Похоти, где каждый шёпот обжигает губы.

Сорок сцен. Не просто пиксели — ты чувствуешь тепло экрана? Вот эльфийка кусает тебя за ухо (виртуально, но мурашки настоящие). Кошкодевочка мурлычет в наушниках — звук вибрирует в костях. А потом… потом ты проигрываешь. Искусственный интеллект смеётся, как соперник в постели, который знает твои слабости.

Коллекционируешь не только победы. В инвентаре — кружевная маска, ещё тёплая; чулок со следами зубов. За каждым предметом — вздох, который ты вырвал, удар сердца, который украл… или подарил?

Война греха — не про битвы. Это про то, как твои решения капают на карту мира, оставляют липкие следы. Вытришь — или размажешь?