Missing Banban

Просыпаешься в липком предрассветном тумане, и сразу — пустота. Напротив, на ржавой скамейке, только вмятина от тела и запах перезревших мандаринов. Шериф Тоадстер уже знает: его приятель не просто ушел. Его *вырвали*.

Мир вокруг дышит неровно — трещины на фасадах зданий пульсируют, как вены. Ты бежишь по пляжу, песок забивается под ногти, а волны швыряют на берег обрывки проводов. Кто-то оставил следы — нет, не ног… что-то с когтями и маслянистым блеском.

Каждая локация — это рана. Лес скрипит под весом невидимых глаз, фабричные трубы выдыхают пар с привкусом железа. Ты учишься двигаться как тень: рывок в сторону — и пуля просвистит мимо виска, оставляя после себя запах жженой резины. Стены здесь не просто для лазанья — они шепчут, если прижаться ухом…

Оружие? Да хоть ржавая труба. Главное — ритм. Бросил банку в морду летучей твари — она взрывается липкой слизью. Пропустил удар — и вот уже спина ударяется о землю, а в зубах вкус меди.

Диалоги? Смешно. Эти существа говорят обрывками фраз, как будто кто-то вырвал страницы из их памяти. «Он в… стене», — бубнит старый краб, и ты понимаешь: это не метафора.

А потом — тишина. Тот самый момент, когда ловушка захлопывается, но ты уже привык. Пальцы сами находят гранату в кармане… или это была конфета? Неважно. Главное — не останавливаться. Потому что где-то там, за поворотом, темнота начинает смеяться твоим голосом.