Eltyranny Rebirth

Ты просыпаешься — нет, не так. Ты *оказываешься* в зале с потолком, который исчезает в дымке, и кожей, покрытой мурашками от чужого дыхания. Оно влажное, с привкусом медного звона. Богиня (а кто еще?) скользит пальцами по твоему запястью, оставляя следы, будто от ожогов крапивой. "Ты уже опоздал", — говорит она, и ты чувствуешь, как ее слова оседают в желудке свинцовыми шариками.

Мир трещит по швам. Воздух здесь густой, как сироп, пропитанный гарью и чем-то сладковатым — гниющими цветами? Ты идешь, спотыкаясь о собственные тени, а каждый новый закон этого места впивается в ребра: нельзя пить воду из зеркал, нельзя смотреть в глаза статуям... особенно когда они плачут.

Встречи. Их слишком много. Купец с лицом, наполовину съеденным молью, предлагает "уникумы" — но его товар шепчет тебе во сне. Девушка с крысиным хвостом под юбкой целует так, будто выдергивает нитки из твоего языка. Ты даже не спрашиваешь, зачем.

А потом — комнаты. Потертые бархатные диваны, где чужие ладони оставляют следы на твоих бедрах быстрее, чем ты успеваешь сказать "нет". Или хочешь сказать? Здесь все смешалось: страх липкий, как пот на спине, желание острое, как запах озона перед грозой...

Ты идешь дальше. Стены шепчут сплетни на забытом языке. Пол под ногами иногда становится мягким — словно ступаешь по живой плоти. А что если это правда?