GLUM

Ты чувствуешь, как подошва волшебного ботинка прилипает к грязи, прежде чем отправить очередного стражника в полет через три бочки с горючим… а дальше — только хруст костей и запах паленой кожи.

Глам не герой. Он даже не антигерой. Это сгусток желчи в оболочке зеленой кожи, который пинает, ломает и ругается так, будто каждое слово оставляет синяк. Физика здесь — не просто система, а капризный бог: упавший факел поджигает лужи спирта, разбитый череп рикошетит от стен, а твое тело помнит каждый удар, будто это твои собственные ребра трещат под сапогом.

Кто сказал, что месть должна быть изящной? Ты идешь по трупам — буквально — сквозь лабиринты трущоб и подземелий, где воздух густеет от пыли и проклятий. Враги не просто падают. Они летят, цепляются за края пропасти, врезаются друг в друга с мокрым чавканьем… А система стиля шепчет: «Разве этого достаточно?» — подбрасывая идею бросить в толпу зелье, которое превратит их кишки в конфетти.

Семпериуса похитили. Но разве дело в нем? Ты здесь ради адреналина, который жжет легкие, ради секунд перед ударом, когда мир замедляется, а пальцы сами сжимают грязную рукоять ножа… Или бутылки. Или оторванной ноги.

Секреты прячутся там, где кровь смешивается с гнилью — за ложной стеной, под телом повешенного торговца, в урне с «особым» содержимым. Шутки? Да. Но смех застревает в горле, когда понимаешь: это не игра. Это катарсис.

Ты действительно готов услышать, как трещит позвоночник орка после удара в спину?