ULTRAKILL

Ты падаешь. Глубже, чем должен был. Внизу — не земля, а что-то липкое, хлюпающее под металлическими подошвами. Топливо. Точнее — то, что от него осталось после того, как последний человек захлопнул веки. Теперь это валюта, смысл, религия. Ржавые боги шепчут в вентиляционных шахтах: *ищи*.

Кости трещат под кулаком раньше, чем успеваешь осознать удар. Первый уровень — только руки и этот странный кайф от того, как грудная клетка марионетки проминается, как фольга. Потом придут стволы — горячие, ненасытные. Дробовик, который выплевывает дробь с мокрым чавканьем. Револьвер, чьи пули оставляют после себя не дыры, а *пустоты*.

Ты не стреляешь. Ты кормишь их.

Глаза противников — стеклянные, мертвые — лопаются под напором твоего бега. Стены здесь помнят Данте, но забыли добавить перила. Проваливаешься в колодцы, где воздух густой от запаха перегоревшего масла и... чего-то еще. Мяса? Нет, машинное мясо не пахнет. Или ты уже привык?

Комбо-счетчик щелкает за спиной, как счетчик такси. Чем изящнее убиваешь — тем слаще кровь на губах. А потом внезапно: тишина. Только гул трансформаторов где-то в потолке и собственное дыхание, слишком ровное для чего-то живого...

— Кто здесь вообще живой?