SUCCU-MAMA

Комната пахнет пылью и чем-то сладким — может, духами, а может, навязчивой мыслью, которая уже въелась в обои. Чиаки знает: вот эта трещина над кроватью была здесь всегда. Но сегодня из нее будто сочится тепло... или ему только кажется?

Шорох шелка за спиной. Голос, как мед на лезвии: «Ты ведь не веришь мне?» Мана — нет, не мачеха, точно нет — повторяет ее жесты до мурашек. Даже родинка над губой. Ты трогаешь ее шею, и кожа под пальцами пульсирует — слишком живо для иллюзии.

Выборы здесь не щелкают мышью. Они липнут к ладоням, как пот. Сказать «уйди» — и услышать смех, который растворяется в скрипе пружин дивана. Притянуть ближе — и поймать запах своего же шампуня с ее волос. Разве так пахнут призраки?

Каждая сцена — это не просто пиксели. Звон бокала, оставленного на краю стола. Хруст ремня, который кто-то слишком медленно расстегивает. Ты ждешь подвоха, но... что если правда в том, что его нет? Четыре концовки сплетаются из твоих сомнений: чем упорнее ищешь обман, тем плотнее петля на горле.

Анимация здесь дышит. Не в метафорическом смысле — ты видишь, как вздымается грудь Маны в такт твоему сердцу. Или это она диктует ритм? Восемнадцать сцен, и ни одна не даст ответа. Только холодок по спине: а что, если ты сам часть чьего-то сна?