The Last Saintess

Ты чувствуешь запах ладана, смешанный с вонью гниющей плоти, еще до того, как увидишь их — эти бесконечные ряды мертвых глаз, скользящих по разбитым плитам храма. Клэр знает: ее молитвы уже не услышат. Но ты все равно шепчешь заклинания, ощущая, как святая сила стекает по запястьям липкими каплями — слишком медленно, всегда слишком медленно...

Каждый выдох превращается в облако пара на холодном камне. Ты расставляешь воинов света, а они тают под когтями нежити, оставляя после себя лишь лужицы растопленного серебра. Звездный свет Хеллендила пульсирует у тебя за спиной — теплый, почти живой. Один удар — и он рассыплется, как стеклянный шар.

Кто-то кричит внизу: селяне цепляются за повозки, их пальцы впиваются в дерево до крови. Ты мог бы спасти их всех... или никого. Ведь что такое десяток жизней против вечности? Но потом слышишь детский плач — и понимаешь, что выбор уже сделан.

Гробница предателя дышит сквозь трещины в полу. Иногда кажется, будто шепот оттуда повторяет твои мысли. "Зачем сопротивляться?" Он прав? Нет, просто усталость сводит виски железными обручами...

Здесь нет места красивым жестам. Ты идешь по лужам из крови и святой воды, спотыкаясь о собственные ошибки. Каждый новый забег оставляет на теле храма шрамы — а на твоих ладонях следы от веревок, когда тащила раненых к алтарю.

Секс здесь — такой же акт отчаяния, как молитва. Плоть напоминает: ты еще жива. Пусть мир гниет за стенами... пусть богиня молчит... но тепло чужой кожи хоть на минуту заглушает вой ветра в разбитых витражах.

Готов ли ты считать каждую каплю магии? Видеть, как твои защитники превращаются в мясо под зубами мертвецов? Здесь стратегия — это не шахматные ходы, а выбор между сломанным ребром и перебитой ключицей...