Avani

Ты находишь меч — холодный, с запахом мокрой меди, будто он только что вырвался из чьих-то ребер. Лес вокруг дышит слишком ровно, и ты уже понимаешь: что-то не так. Лезвие скользит по печати, как нож по коже, и мир содрогается.

Первый удар ветра обжигает лицо. Земля под ногами шевелится, как живая. Ты не успеваешь спросить себя, что именно разбудил, потому что деревья уже ломаются с хрустом костей, а вдалеке что-то смеется низким голосом, будто из-под земли.

Три мира. Три ошибки. Лес — только начало, там еще пахнет грибами и прелыми листьями, но скоро воздух станет густым от пепла. Огонь оставит на руках ожоги, даже если не прикоснешься к нему. Лед? Он не просто холодит — он впивается в легкие иглами.

Изометрия делает каждую схватку клоaustrophobic: ты видишь врагов со всех сторон, но не чувствуешь спины. Меч дрожит в ладони, будто хочет вырваться. А эти кат-сцены... Они врезаются в память резче, чем должно бы: вот твое отражение в луже крови, вот тени на стене складываются в слова, которые ты не хочешь слышать.

Кто-то скажет — просто очистить зоны. Разрубить, сжечь, растопить. Но попробуй пройти через поляну, где цветы шипят твоим именем... Уверен?