Islets

Ты берешь в руки штурвал воздушного судна, и ветер тут же впивается в пальцы — холодный, с запахом тумана и чернил. Где-то под крылом проплывают острова, как кляксы на промокашке: одни похожи на сжатый кулак, другие — на раскрытую ладонь. Айко, этот нескладный мальчишка с мечом длиннее его собственной тени, вечно куда-то спотыкается. То о камень, то о собственные амбиции.

Письма здесь пахнут пылью и воском. Их оставляют в дуплах деревьев, под плитами мостовых, даже в пасти каменных идолов — будто мир шепчет тебе на ухо обрывки чужих секретов. Ты читаешь, а бумага шуршит, как осенние листья под сапогами...

Острова не хотят соединяться. Они капризничают, как старые кошки: один недоволен высотой, другому не нравится форма облаков над головой. Придется уговаривать их — не силой, а странными ритуалами: повернуть шестеренку здесь, разгадать узор там. Иногда кажется, что земля под ногами дышит в такт твоим шагам.

А потом — внезапный удар крылом о скалу. Грохот, искры... и вот ты уже падаешь вниз, где трава колется как иглы дикобраза, а враги прячутся в тенях, словно застарелые страхи. Но стоит найти новый навык — и вдруг понимаешь: эта стена теперь не преграда, а просто еще одна ступенька.

Кто сказал, что герою нужно быть одиноким? Здесь даже самые странные встречи — рыцари-грибы, торговцы-призраки — оставляют на ладони тепло. Может быть, именно ради этого Айко и крутит штурвал: чтобы услышать чей-то смех сквозь гул пропеллеров...