Cambion

Ты просыпаешься с металлическим привкусом во рту — будто проглотил расплавленный гвоздь. Город за окном уже не твой: тени шевелятся без ветра, а в переулках слышен шепот, который облизывает уши... слишком знакомый. Зеркало лжет — но трещина на стекле повторяет узор вен на твоей руке.

Выбор прост: сгореть или возглавить эту пляску трупов. Первая кровь ударит в нос сладковатым запахом, и ты поймешь — демон внутри не спит, он только ждал.

Каждый шаг оставляет след: раздавленный окурок на мостовой, взгляд проститутки из-под ресниц, хруст кости под сапогом. Кто-то назовет это грехом, ты — языком власти.

Диалоги здесь как ножевые раны: быстрые, липкие от намеков. Женщины предлагают больше, чем постель — ключи от чужих страхов. Но попробуй отказаться... их пальцы оставят синяки даже на твоей демонической коже.

Бои? Это не драка, а ритуал. Каждый убитый стражник меняет цвет заката над городом. Ты чувствуешь, как его страх стекает по горлу черным медом?

А потом — тишина. Пустой трон в мэрии, письмо с женским парфюмом, пистолет с одним патроном... Или все сразу? История плевать хотела на твои планы.

Попробуй сохранить человечность, когда каждый вечер зеркала кричат тебе истинное имя. Или не сохраняй — власть пахнет лучше, чем совесть.