Mirlo Above the Sun

Ты просыпаешься в пепле. В воздухе все еще висит запах гари — не от костра, а от чего-то тяжелого, металлического. Это не твой лес. Вернее, он твой, но его разрезали на части, как тушу, и теперь по жилам земли пульсируют чужие машины.

Соларейцы. Их броня скрипит на холоде, а глаза — если это можно назвать глазами — светятся ровным желтым светом, как перегоревшие лампы. Они не говорят. Только берут. Зачем? Ты видела их «фермы»: зверьков засовывают в прозрачные капсулы, где их мех покрывается инеем от быстрого высасывания жизни. Энергия. Все ради энергии.

Мирло бежит не потому что храбрая — потому что в горле стоит ком, а пальцы сами сжимаются в кулаки. Ее удары резкие, будто ломаешь сухую ветку. Враги падают с глухим стуком, но их слишком много… Ты учишься прыгать выше, находить щели в их обороне — там, где ржавые швы креплений уже трещат под напором времени.

А потом — клетки. Маленькие, теплые комочки внутри ледяного железа. Каждое освобождение отдает в груди странной дрожью: вот этот едва дышит, у того шерсть слиплась от статического заряда… А ты все открываешь и открываешь эти клетки, будто сдираешь струпья с раны.

Что будет, если остановиться? Лес уже не заживет сам — его надо собирать по кусочкам, как разбитый горшок. Но иногда, между схватками, находишь поляну, где трава еще помнит солнце… И тогда кажется, что они проиграли просто потому, что ты это видишь.