Arto

Мир, который проглотила белизна. Ты идешь по пеплу былых оттенков — под ногами хрустит что-то вроде стекла, но это просто воздух, застывший от тоски. Здесь даже тени кажутся блеклыми...

Твои пальцы сжимают оружие, которого еще нет. Оно родится из цвета — алого, как разорванная артерия, синего, как глубина затонувшей памяти. Каждый выстрел оставляет на стенах шрамы-фрески. Враги не просто падают — они рассыпаются мозаикой, и ты ловишь момент, когда их тела еще держат форму, но уже становятся искусством.

Попробуй дышать в ритме этого хаоса: лезвия свистят на грани слуха, торнадо из чернильных перьев рвет кожу микролезвиями. А потом внезапно — тишина. Ты проваливаешься в уровень, где все состоит из векторов. Геометрия давит на виски, углы режут взгляд...

Что важнее — вернуть краски или понять, кто украл их? Боги? Они здесь — огромные, как соборы, но пустые внутри. Их крылья шелестят пергаментными страницами мертвых законов. Ты можешь разорвать эти свитки... или написать свои.

Здесь нет правильного пути. Есть только звук твоих шагов: по песку, впитывающему цвет как воду; по металлу, который звенит, будто хочет что-то вспомнить; по спинам существ, чьи имена стерлись вместе с их пигментами.

Иногда кажется, что мир сопротивляется исцелению. Платформы рушатся под тобой не потому, что так задумано — они просто разучились быть твердыми. Даже музыка здесь сбивается, когда ты приближаешься к истине... если это вообще она.