Octarina

Ты — комок дрожащей плоти в мокром полумраке. Бетонный пол холодит щупальца, а воздух пропитан рыбьей чешуей и уксусной кислотой. Где-то скрипит конвейер, перемалывая кости… но это не твоя очередь. Еще нет.

Цепляешься за ржавые трубы, чувствуешь, как присоски впиваются в шершавый металл. Каждый прыжок — это сжатие легких перед падением в пустоту. А если сорвешься? Внизу ждет только сток с мутной водой и скользкие отходы.

Завод дышит. Вентиляторы гудят, как уставшие легкие, а лампы мерцают, будто мигает кто-то огромный. Ты швыряешь банки с соусом в рычаги, чтобы открыть люк, тащишь ящики, чтобы добраться до вентиляции. Все липнет к тебе: запахи, страх, этот проклятый пластик под щупальцами…

А потом — гонка. Через цеха, мимо ножей, оставленных на разделочных столах. Контрольные точки горят красным, как глаза голодного повара. Успеешь? Или споткнешься о собственные щупальца?

Иногда кажется, что стены сжимаются. Но это просто тень от гигантского крюка над головой…