Isle of Ewe

Ты чувствуешь запах шерсти и нагретой земли еще до того, как понимаешь, что здесь не просто пасёшь овец — ты их носишь. На голове. Буквально. Они мягко давят на темя, шевелятся, фыркают, и если одна чихнет — вся башня дрожит, как желе. А внизу, где трава примята копытами, остаётся Рэмси: только следы, обрывок шерсти на колючке да ощущение, что кто-то наблюдал со скалы перед тем, как исчезнуть...

Големы ждут. Их каменные рты раскрываются с хрустом древних суставов — им нужно мясо? Нет. Им подавай овец, но не всех сразу: одну подкинешь в пасть, остальные побегут быстрее от грохота челюстей. Иногда валуны катятся так близко, что ветер от них поднимает пыль в нос. Задержишь дыхание — и вот уже толкаешь овцу под камень, чтобы та отскочила тебе в руки...

Ты учишься думать стадом. Их спины — это мосты через лаву, их крики — сигнал тревоги. Если сложить трёх в столб — достанешь до ветки с фруктами. Четырёх — перепрыгнешь пропасть. Но попробуй удержать равновесие, когда пятая овца решает почесать бок о твою ногу...

А потом находишь клочок красной шерсти у пещеры. Там пахнет грибами и чем-то металлическим. Может, Рэмси не убежал? Может, его утащили? Рука сама сжимает посох — теперь ты не просто пастух. Ты архитектор из живых кирпичей, ты считаешь шаги големов по вибрации земли...

И всё ради чего? Чтобы вернуть одного рыжего упрямца, который даже не благодарен. Разве не смешно?