Beautiful Light

Ты замираешь в темноте, прислушиваясь к скрипу металла где-то за спиной. Это может быть ветер. Или не ветер. Три пары ботинок — твои и двух чужих — оставляют следы на ржавой плите, пока вы пробираетесь к зияющему люку. Шесть команд, восемнадцать сердец, бьющихся в такт тревожным сиренам. Все хотят одно: схватить *это* и унести ноги.

Артефакт теплится в темноте, как кусок раскаленного угля. Его пульсация отдается в висках, смешиваясь с гулом дронов над головой. Но прежде чем пальцы сожмут находку — придется разжать челюсти. Чужие прицелы уже ловят тень твоего шлема в перекрестье. А еще... они. Те, кто прячется за пикселями: игроки, которые сегодня играют не людьми, а *чем-то другим*. Их когти скребут по бетону где-то выше, и ты внезапно понимаешь: это не случайный звук. Это счетчик.

Эвакуация? Шанс. Вертолет придет не для всех — только для тех, кто сумеет удержать ракетницу дрожащими руками, пока другие отчаянно ползут к точке через лужи собственной крови. Иногда проще бросить трофей. Иногда — напарника с перебитыми ногами. А потом бежать, спотыкаясь о провода, с мыслью: *они уже видят мой дым*.

Здесь каждый выдох пахнет озоном и порохом. Каждый шаг оставляет след на липком полу, который кто-то обязательно найдет. Ты помнишь правила: проиграешь — потеряешь все. Но кто сказал, что победа пахнет иначе?