No More Room in Hell

Город пахнет гниющим мясом и порохом. Ты слышишь их — скрип сухожилий, хруст костей под весом тел, которые уже не должны двигаться. Но они идут. Всегда.

Ты зажмуриваешься, когда очередной выстрел оставляет в ухе звон, а пальцы нащупывают последний патрон в ржавом магазине. В кармане — три бинта, шприц с чем-то мутным и ключ от двери, которой, может, уже нет.

Кто-то кричит в рацию: «Они сзади!» — но ты не оборачиваешься. Знаешь, что это бесполезно. Лучше прижать спину к стене и считать шаги. Один. Два. Десять. Сотня? Их всегда больше...

Твой напарник хрипит — слишком громко для живого. Скоро придется выбирать: пуля или побег. А может, просто закрыть глаза и дать усталости победить...

Здесь нет героев. Только те, кто прячется в подвалах с фонариком, дрожащим в зубах, пока за дверью царапается что-то знакомое. Голосом твоего друга?

30 способов убивать и один — заразиться. Бензопила воет, как раненый зверь, но даже она не заглушит шепот за спиной: «Стреляй... пока я не встал».

Процедурные улицы запоминают каждый твой провал. На следующей попытке запах гари будет исходить из другого переулка, а аптечка окажется не там, где ты ее оставил в прошлый раз... если вообще оставил.

Физика издевается над тобой: труп спотыкается о бутылку, которую ты бросил пять минут назад, а ящик с патронами застревает в дверном проеме именно тогда, когда орда ломает баррикаду.

Ты точно помнишь — лекарство есть. Где-то... Или это просто то, во что хочется верить?