Marathon

Песок Тау Кита IV скрипит на зубах, а воздух пахнет перегоревшей смазкой и старым страхом. Ты не герой — ты мясо в кибернетическом скафандре, один из тех, кого выбросили на эту планету как отработанный ресурс. Но если повезет…

Выбираешь Бегуна. Не персонажа — кожу, которую натянешь на себя. Этот щелкает имплантами при беге, тот видит сквозь стены, третий оставляет после себя лужицы кислоты вместо пота. Собрать команду — три сердца, бьющихся вразнобой. Выживете?

Оружие здесь не выдают. Его вырывают из мертвых рук или находят в темных углах заброшенных комплексов, где свет мерцает, как нервный тик. Автомат с перекошенным прицелом, гранаты с просроченным детонатором… Или что-то хуже. Что-то, что шепчет тебе в мозг через тактильный интерфейс.

Каждый рейд — это глоток адреналина с привкусом металла. Охрана корпораций не спит, она ждет. Их шлемы отражают твое искаженное лицо, а их пальцы уже лежат на спусковых крючках. Ты идешь за добычей или за тем, чтобы услышать, как твой собственный имплант смеется в такт выстрелам?

Успеешь ли добежать до эвакуационной капсулы? Тело ноет от ушибов, визор треснул, но в рюкзаке — новый чип для нейросети. Стоило ли оно того? Завтра узнаешь… если завтра наступит.

А потом — орбита. Корабль Marathon висит в небе, как забытая обещание. Может быть, в следующий раз ты рискнешь дотянуться до него. Или просто снова нырнешь в пески, где твои следы тут же затягивает ветром…