A Distant Stabbing

Ты чувствуешь, как пальцы сжимают тетиву — холодный ветер бьет в лицо, а где-то выше скрипят ржавые платформы. Каждый выстрел отдается в плече, будто вырывает кусок плоти… но это единственный способ двигаться вверх. Стрела вонзается в дерево — и вот ты уже там, кожей ощущая смолистый запах старой древесины.

Башня не просто высокая. Она дышит. Камни под ногами шепчут что-то на забытом языке, а ловушки будто подстраиваются под твой ритм. Просчитаешь траекторию на два шага вперед — и все равно оступишься, потому что гравитация здесь ведет себя как капризный ребенок.

Ты целишься. Снова. На этот раз — сквозь паутину колючих ветвей, мимо шипящих газовых жерл… Куда легче просто рухнуть вниз, правда? Но месть не терпит спешки. Тот, кто ждет на вершине, уже вплел твое имя в стены этой башни — их поверхность покрыта шрамами от тысяч стрел, которые так и не долетели.

Здесь нет случайных звуков: каждый щелчок тетивы, каждый свист стрелы — часть уравнения. Даже пыль на губах кажется горькой подсказкой. Ты учишься читать воздух: вот порыв сбивает прицел, вот эхо выстрела выдает хрупкую платформу…

А потом — провал. Темнота. И снова: холодная сталь лука в ладонях, дрожь в коленях от последнего падения. Но башня манит выше. Всегда выше.