Like an Angel

Холодный ветер впивается в кожу, а под ногами — мокрый асфальт, пахнущий нефтью и выхлопами. Ты не человек, но должен притворяться. Всего тринадцать недель — звучит просто, пока не понимаешь, что каждый день здесь может стать последним.

Магия обволакивает тебя, как чужая одежда: слишком тесная в плечах, но спасает от любопытных взглядов. Работаешь где придется — разгружаешь ящики с замороженными овощами, моешь посуду в забегаловке с запахом старого масла. Пальцы немеют от ледяной воды, а в груди ноет пустота…

Но настоящий голод не утолить тарелкой супа. Он глубже — где-то между ребер, там, где тепло чужого дыхания становится едой. Каждый контакт оставляет след: одни пахнут дешевым одеколоном и страхом, другие — дорогим виски и самоуверенностью. Ты запоминаешь их голоса — хриплые, сонные, нервные — прежде чем они исчезнут в утреннем тумане.

Выбор? Это не про благородство. Украдешь кошелек у пьяного или позволишь ему прикоснуться к себе? Обманешь того, кто предложил помощь, или доверишься — зная, что завтра он предаст?

Город давит. Даже когда смеешься, губы слипаются от мороза. А потом вдруг — чьи-то горячие пальцы на запястье… и ты уже не уверен, кто кого использует.

Семь финалов. Семь вариантов себя. Один — сжимает кулаки в карманах рваного пальто. Другой — тонет в чужих простынях…