Voxile по сети

Песок хрустит под ногами, но это не песок — это кости чего-то, что когда-то здесь жило. Ты идешь по миру, который дышит, и каждый вдох его пахнет ржавчиной и гниющими фруктами. Сетка? Да, но тут все по-настоящему.

Твой друг кричит в наушниках — он только что провалился сквозь пол пещеры, а там... ладно, лучше сам увидишь. Эти земли не просто генерируются. Они копят злобу. Каждый куб ландшафта — как нервный узел: тронешь неосторожно, и все тело мира содрогнется.

Оружие греет ладони. Заклинание шипит в ушах, будто масло на раскаленной сковороде. Ты стреляешь — и воздух наполняется сладковатым дымом, а воксели разлетаются, как осколки стекла. Но хаос красив.

А потом начинается дрожь. Не твоя — земли. Что-то ползет под кожей ландшафта, превращая камень в желе. Местные шепчут про "тину", но их глаза бегают слишком быстро. Кому веришь ты? Тому, кто делится патронами, или тому, у кого в рюкзаке шевелятся чужие пальцы?

Здесь нельзя просто выживать. Мир цепляется за тебя — то царапиной на скале, похожей на твое имя, то внезапным теплом костра, который ты не разжигал...