Quadrant

Ты просыпаешься от гула вентиляции — этот звук въелся в виски за неделю на базе. 1979 год, но здесь всё пахнет пылью и перегоревшими транзисторами, будто будущее уже сгнило. Луна принесла не образцы породы, а что-то... липкое. Учёные шептались о сигналах в эфире, пока один из них не начал кричать сквозь сомкнутые зубы. Теперь по коридорам ползает тишина, прерываемая хрустом — не то раздавленным пластиком, не то костью.

Пистолет в твоей руке смешон против них. Но разве у те есть выбор? Записки на стенах пестрят формулами, которые к третьей странице превращаются в детские каракули. Видеопроекторы зациклены на последних секундах чьей-то жизни: расширенные зрачки, пальцы, царапающие объектив...

Ты наступишь на осколок стекла — боль пронзит подошву, но кричать нельзя. Они чуют страх как металлический привкус во рту. Каждый поворот — это выбор: бежать, прятаться или стрелять в темноту, где щёлкает что-то многосуставное.

А ещё эти концовки. Их шесть? Семь? Ты точно узнаешь число, когда увидишь свою: может, это будет вспышка света за иллюминатором... или титр на чёрном экране с твоим именем в списке "потерь".

Кто-то дышит за следующей дверью. Готов проверить?